Al fin hemos acabado. Este fin de semana, en el marco del Festival Grec 2008, hemos tenido la ocasión de presenciar un minifestival con una concepción muy buena, y que finalmente ha tenido su respuesta. Por tan solo 5 euros al día (de los dos que constituían la serie de actuaciones) tenías la posibilidad de asistir a los que quisieramos (y nos diera tiempo) de los 9 espectáculos ofrecidos por 8 compañías anglosajonas.

Realmente, algunas de las funciones se hicieron algo pastosas, pero la verdad es que todas flotaban por si solas. Curiosas, muy conceptuales e innovadoras dejaban su huella en el CCCB. Una de las mejores, a mi parecer, era la realizada por Blind Summit, en la que utilizaban títeres al viejo estilo, pero con más contenido de lo que puede parecer a simple vista, y que te enganchaba desde el primer momento. En el escenario contiguo, un poco antes, podías ver la obra Alice Bell, en la que cuatro personajes con uquelele nos relataban la historia de la jovencita Alice Bell, que cambiaba su vida, su nombre y su pasado por amor, para luego salir huiendo…

Entre todas, Blind Summit fue la que más sorprendió y al parecer más aplausos levantó. Así que esperemos pronto poder verlos en otro ambiente y de nuevo en Barcelona!

Mientras, os dejo con esta fotografía tan significativa de Tim Crouch en su espectáculo en el que, como vosotros mismos podéis ver, afirma que el arte es todo aquello con lo que puedes huir. Y nada más lejos de la realidad.

Llega el verano, las revistas se llenan de montones de artículos dedicados a la música. La cultura parece que emerge y salen festivales de debajo de las piedras. Grandes firmas empiezan a subir los cachés de los artistas como si fueran un organismo público y no les importara el dinero.

Parece ser la época de la cultura, el veranito hace que se llene de guiris el pais, el centro de barcelona está en ebullición rubia y piel color gamba, y las ramblas se ensucian como siempre.

Entre tanto festival, un colectivo sigue sin estar conforme, y es que la massive del reggae es distinta. Llega el verano, y toca irnos de aquí a por festivales, Italia, Francia y Holanda se llenan de festivales de reggae de categoría, en los que poder ver a la mayoría de estrellas, y mientras en Barcelona nos pudrimos algunos, sin apenas conciertos o con flops de categoría del estilo de Jah Cure o Lady Saw el pasado domingo. Y es que donde está toda esa gente que durante el año apoya al reggae? Es que en verano hace demasiado calor para salir o es que nos hemos quedado sin dinero?

Pienso que, por un lado, somos más los que año tras año nos quedamos en ciudad condal para disfrutar de un agosto vacío de gente. Con nuestras calles de barrio sin ningúna alma, andando por en medio con total tranquilidad y en unas noches de verano en las que buscamos aquellos rincones vacíos para poder disfrutar del calorcillo nocturno. Así que, massive, por que no nos movemos hacia las salas? Por que no apoyamos a todos estos artistas que vienen a nuestras tierras a tocar y, sobretodo, a los promotores que las llevan? Es que no nos damos cuenta de que gracias a ellos disfrutamos del reggae cada día?

Y es que creo que hay un problema. Tal y como están creciendo las cosas, con soundsystems cada vez más jóvenes y en más cantidad, nos estamos olvidando de que todo eso que pinchamos tiene detrás a un gran cantante, a un gran artista, al que también debemos dar nuestro apoyo. Si no compramos cd’s ya en este siglo (y pirateamos, como les gusta decir a algunos) lo mejor es que asistamos a los conciertos y demos de comer a esos artistas. Y no os engañeis, no cobran burradas por hacer una actuación, si lo comparamos con la cantidad y temporalidad de otros artistas.

Así que gente, sounds, mc’s, público y forwarders, es hora de volver a las salas y dar fuego a todos estos artistas que alimentan nuestra pasión, dar nuestro soporte a programadores y promotores, e intentar tirar para adelante entre todos este proyecto que nos une, que es nuestro fruto de cada día. El Reggae

09.30: Suena el despertador, no se dónde estoy, me levanto, me situo, la cama es demasiado grande, vacía, es un hotel, lo reconozco.

10.00: Enciando la ducha e intento ponerme debajo, no me acabo de acostumbrar a estar fuera de casa.

10.30: Bajo a desayunar, es lo que te extraña cuando luego llegas a casa, no encuentras el desayuno hecho, intentas buscar a ciegas el teléfono que te traerá el room service pero recuerdas que estás en casa, y no hay.

11.00: Después de desayunar un café raro, salgo a la calle. Hablan con acento raro, remarcan los finales de cada palabra, me gusta. Huele a mar, oyes gabiotas y hay frescor.

11.30: La furgoneta ya espera, subimos y nos vamos camino al aeropuerto. 57 km nos separan.

12.30: Llegamos al aeropuerto, aquí todo es más rápido, check-in y de nuevo café.

13.30: Subimos al avión, despega con algo de turbulencias, y  nos acompañan durante todo el trayecto. Parece como si estuviéramos en el interior de una lavadora.

14.50: Llegamos a Madrid, nos dejan en la terminal 4-S, una nueva. Salimos, andamos, nos subimos a un tren, bajamos, nos encontramos un maldito control de pasaporte (ahora resulta que para ir de galicia a barcelona te lo tienen que mirar), hago un comentario sobre el control al policia, me mira con mala cara y me pide que continue. Ya quemo.

15.20: Me subo al avión. Maldita Iberia, puerta R6, la que hay más lejos de todas, apenas sin tiendas.

16.50: Llego a Barcelona, me bajo, de nuevo un control de passaporte.

17.00: Voy a buscar la maleta, me voy poniendo nervioso, no sé por cual cinta tiene que salir, me pongo más nervioso y voy de una punta a otra. De golpe, me veo con dos Guardias Civiles a los lados. -Recoja su maleta y acompañenos por favor- Les contesto que estoy así de nervioso porque precisamente no la encuentro, me dicen que espere allí y esperamos a mi maleta. Se ve que un chico ha salido corriendo de un autobus en mitad de la pista, y va de negro, que casualidad.

17.10: Sale mi maleta, vamos a una mesa y la abren, me registran, se rien de mi un  poco, de mi nombre y del DNI, les contesto, rabian un poco más. PUTA POLICíCIA, hacen broma sobre los mossos, tampoco me gustan.

17:30: Me dejan en paz, mientras registran a un tipo de colombia y le van rompiendo todos y cada uno de los regalos que trae para la familia. Hijos de puta

18.40: Por fin llego a casa. Es hora de descansar.